Il me regarde, depuis les limbes de mon être.
Il est tout ce que j'ai toujours voulu être, il n'existe que dans ma tête, il est cruel.
Mais il n'est pas moi.
Il attend, dans un coin, que ma vie s'écroule, que mes pensées les plus noires ressortent de leur prison.
Et il rit, en souriant.
Il me demande pourquoi je vais mal, pourquoi je veux aller mal.
"Tu n'as pas besoin de ça"
Je me répète alors cette phrase si simple "J'ai pas besoin de ça".
La drogue, la musique, les pensées, l'humeur.
Tout ça n'est qu'une planque dans laquelle on s'enfuit parfois en pensant échapper à la réalité.
S'éloigner, un temps seulement, de cette vérité.
Nous sommes seuls, nous allons mourir seuls.
Le fou de mon esprit, lui, me regarde en souriant, et se fiche bien de la mort et de la solitude.
Lui, il lui suffit de regarder par la fenêtre pour oublier tout problème, il est vivant.
Et même si il n'existe pas, ne peut parler à personne.
Il reste quand même là, et me parle, gentillement.
Parce que j'en ai bien besoin.